Лицето си втвърдих подобно кремък.
Кълваха ме и ястреби, и врани.
Те просто ненавиждаха подема
на моя ум и силните ми длани.
Останали без сън от завист черна
мъдруваха над своите кроежи.
Да могат от света да ме низвергнат.
Да ме напъхат в дребните си мрежи.
Над моята поезия да храчат
и нежните ми стихове да драскат.
Та някакъв поет какво тук значи?
И трябва ли да му се ръкопляска?
Той има ли си гръб или пък слава?
На кой е протеже или пионка?
Току така поет ли ще ни става -
без черен фрак и бяла папионка?
Току така сърца ли ще печели,
тъй както ний печелим си парите?
Какво от него толкова сте чели,
че бързате да го боготворите?
Кълване, храчки, кал и мръсотия...
И ястреби и врани - ненаситни.
Лицето си втвърдено ще открия
и музата ми в синьото ще литне.
Далече горе, с маха на орлите.
Сред белите лъчи по върховете.
Където само ангели долитат
и носят вдъхновения в крилете.
Лицето си втвърдих подобно кремък.
Скала ще бъда, в устрем извисена.
Не могат святостта да ми отнемат.
А славата? Това е друга тема...
(От цикъла "Стихотворения за оптимистите")
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------