Слънцето е чакащ часовник. В една свободна стая, където въздухът е облечен в полет. И когато шумът е гост-е вечер. Тя е сляпа и усеща спомена, като стъпки. Пред къща от докосната дъга, защото цветовете се превръщат в музика. Понякога аз съм част от посока, като изгревната стена на тази стая. И пиша стихове, заради стъпки, тъжно усмихнати. Това са отболелите стъпки на Поезията. Носталгично достигнали, време и залив... 2007-11-08
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------