Дали, когато сме отчаяни от обич или от обида, когато в тъмното сме плакали в нощта последна... миг преди да сме изстинали до бяло, със нюанс на лилаво, и сме оставили дъхът си в мрака... защото той последен си отива и без да бърза, кротко ни изчаква... разплакани докато съмне, но не защото е самотен и не понеже е объркан, а просто да отсее орнаментите, на мюзикъла мъдър и сам по пътя си към сенките, да осъзнае бил ли е... или ще бъде.